Согревают раны, как это ни странно...

Согревают раны, как это ни странно,
Капельки тумана, дымка у реки.
Сзади, слева, справа – дремлет, спит Держава,
И сопит упрямо, бурям вопреки.

Словно птичьи стаи к югу улетают,
Убегают люди от своей мечты,
И никто не знает, что же будет с нами,
И гадают днями – бабы, мужики.

Кто же тот Создатель? Чей это дизайн?
Серебром мерцают каски и штыки.
Почему стреляют, стало ж меньше тайн,
И произрастает бремя нищеты?

И, Народ Великий, он довольно тихий,
Массой стал безликой, а ты ей растолкуй,
А растормоши-ка – с образами, ликами,
Превратится вмиг она в страшную толпу.

Как проспится, вскоре, всё сметёт под корень,
Разнесёт по щепкам Белый Пароход,
Всё померкнет в споре, и всуе, и в соре,
А если кто спасётся, тот зачнёт свой род.

И скорей бы эта песня была б спета,
К чёрту все обеты, пусть себе летят,
Может быть, за песню проклят буду эту,
Может быть, за песню эту – легонько пожурят.

Согревают раны, как это не странно,
Капельки тумана, дымка у реки…

6 сентября 1992 года
           (Москва)