Монолог сигаретного окурка

Мне очень плохо, муторно и тяжко:
Осталось жизни мне, коль повезёт,
На две, на три короткие затяжки;
А дальше - фильтр. Конец. Финита. Всё.
Задумайтесь, философы планеты,
Над тем, как жизнь ужасно коротка -
И горечью отравлена при этом -
Простого сигаретного "бычка"!

Мы на героев сказок не похожи,
Но в этом нашей вовсе нет вины:
Рождённый тлеть - гореть, увы, не может,
А мы истлеть судьбой обречены.
Мы рано или поздно все остынем,
Истлев дотла, иссякнув табаком;
И дух наш станет сизым едким дымом,
А тело - в урну брошенным "бычком".

Задумайтесь, ведь, в самом деле, странно:
Мы не принадлежим самим себе.
Мы служим для утехи наркоманам,
Мы на потребу созданы толпе.
И есть несправедливость в том большая,
Что те, кому мы жизни отдаём,
Кто беспощадно нас уничтожают -
Здоровье только губят лишь своё.

Ну вот и всё: последняя затяжка -
И превращается догадка в факт:
Меня роняют, скомкав, как бумажку,
На пыльный и заплёванный асфальт.
Я окончательно остался в прошлом,
Уже не отличимый от земли,
И давит чья-то грязная подошва
Останки обгоревшие мои.