такой, как все

всё до боли стало примитивным.
мы проживаем жизнь по образцу.
а нам бы выбраться из плена,
но не улыбаясь -
нам улыбка не к лицу.

и как проснуться нам без мыслей
о том, что ненавидишь мир?
как сделать так, чтоб души наши
не проржавели бы до дыр?

мы поддались мирским шаблонам,
ведь в моде быть сейчас таким, как все:
чтоб ты не выделялся,
был не слишком полон,
имел свою семью и целый воз проблем,

чтобы тебя любили, уважали,
какая честь была бы поздороваться с тобой,
чтоб кушал только в самом дорогущем ресторане,
и толпы дам кружились пред тобой.

и как всё это мерзко и противно,
ведь это всё совсем не для тебя.
ты счастлив был бы, если б был любимым,
и чтоб любимая была с тобой всегда.

а эти люди, что в округе,
они не могут, не хотят тебя понять!
они хотят лишь только наслаждения больше,
ну то есть больше тёлок затащить себе кровать.

тебя тошнит уже от разговоров с ними,
от этой безобразной суеты.
ты не можешь, не хочешь быть с теми,
кто совсем не ценит любви.

и вот,
в очередной вечер в клубе,
куда затащили тебя твои псевдодрузья,
в туалете у трупа
находишь ты пушку
и принимаешь в голову
выстрел с ружья.