он рассвета не ждал

Он рассвета не ждал, разжигал камин, наполнял коньяком опустевший графин и о чем-то своем, бесполезном в груди, мечтал.
И рассказывал сказки себе одному, врал о вьюге в степи и молол чепуху, что вот, мол, лишь она одна на весь мир идеал.

Он вдыхал и вдыхал запустенья духи и писал между строк о любви стихи, задыхался под утро привычкой ночами не спать.
Утопал в тишину занавесок/гардин. Сам себе то ли Бог, то ль судьбы господин. Падал мыслями снова в ее ледяную кровать.

И пот градом с лица, будто с неба в асфальт, наполнял его дом, как надгробье базальт. И тогда он считал себя самым изысканным садом.
Рвал на клочья стихи, пил графинами блажь. Убаюкав тоску, верил в новый мираж. И конечно же в то, что она снова где-то рядом.

И лишь солнце в окно заглянуть решит, и сосед за стеной в утро вновь согрешит,
он очнется в себя, убеждая, что так ведь надо.
И пойдет снова в душ, вскипятит настой. Сбросит в мусор графин, одиноко-пустой.
Провожая ее в поднебесие стылым взглядом.