Ханукальное-3

Не принцесса в тугом атласе – 
нет, пострел мой хитёр, чумаз.  
Я боюсь, что её мне сглазят.
Потому берегу от глаз.
Ведьм простила. Сломала прялку.
Непоседу ращу, юлу:
джинсов порванных ей не жалко,
жаль прихлопнутую пчелу.
То ревёт, то болтает, скачет.
В пять встаёт и – звенит, звенит…

День, который так рано начат,
переваливает зенит
и устало течёт под гору.
В небе (синий густой винтаж)
меньше звёзд, чем огней меноры.
Зажигаю я нер-шамаш.
И  в раскосых слегка глазищах
цвета клевера под дождём
отражается свет. Что ищем
в этом свете? Куда идём?
Кто нам выстелил путь-дорогу
детской верою в чудеса?

Дочь моя не привыкла к богу.
Знает брата, отца да пса,
близких, главных в её три года.
Ей шамаш отдаю, шепчу:
не тушуйся… держи свободно…
подноси… зажигай свечу…
Слышу,   вместо «ашер кидашну»,
от волненья забыв иврит,
говорит: «Мне совсем не страшно.
Огонёк мой, гори. Горит!»

О, гори.  Освети судьбу ей,
дай защиты, тепла, брони,
разыграйся в семнадцать – бурей,
в тридцать – нежной волной прильни,
в шестьдесят –  перепутай стёжки, 
а в сто двадцать –  ещё не тронь.

Ведь сегодня, ладонь к ладошке,
дали жизнь мы  тебе, огонь.

15.12.2015