Пасынок греха

Когда-нибудь вот так, утайкой,
как бы стесняясь,
невзначай
тебе страна отломит пайку
такую, как дают на чай.

Наутро с пьяного угара
ты, еле ноги волоча,
весь свой остаток гонорара
бармену отстегнёшь на чай...

Пойдёшь, не зная кем ведомый,
путляясь взором в проводах,
по переулку продувному
из ниоткуда в никуда.

И справа белый твой хранитель,
всё рассчитавший наперёд,
тебя в постылую обитель
под белы рученьки ведёт.

И наконец, с ключами справясь,
войдёшь... Но нынче неужель
не крикнут в спину: "Тунеядец!"-
пред тем, как рухнешь на постель?

Пружины отзвуком железным
подбросят - и уйдёшь в пике
над трещинкой, раскрытой в бездну
на белоснежном потолке.
Влетишь, как в лабиринт извилин
в мозгах всех "правильных" людей...

А там тебя поволочили
между шеренгами дверей,
пинков по ходу не жалея...
И сквозь немытое стекло
прощально из окна белеет
зелёнкой меченный твой лоб.

С последним выплеском заката
по крышам тьма пойдёт на нас.
И тут же издали раскатно
куранты бьют тринадцать раз.

Как понесёт соседей в россыпь
при третьем вопле петуха!
Но ты от них не отречёшься...
Художник - пасынок греха!