Дорогая Анна, я пишу из далека

Дорогая Анна,
я пишу из далека.
Не поэт и не художник,
Не актер, не музыкант,
Но взойдут еще фонтаны
К белым мягким облакам,
И все смоет майский дождик,
Зарезвится старый Кант,
Запоют гранитные каналы,
И Михайловский у Спаса
Зацветет как прежде парк.
Верю, встретимся мы с вами.
И свечи свет, не погасшей,
Разожжет сухой табак.

Вы расскажете, какой
Был когда-то город наш.
Может даже лучше,
Может лишь иной.
А ведь светит солнце над Невой,
Но старик, взяв карандаш,
Пририсовывает тучи,
Будто рубит голову косой.
И он то прав в своем, отчасти,
Цинично-хмуром понимании
Картины падшей за луной.
И от всего увы происходящего,
Сокрытого в дрянном молчании,
Я тоже сделался такой.

Недавно был я и в Собаке,
Там, где вы стояли раньше
И быть может верили тогда,
Во все, что будет суждено.
Но вот ушли былые драки,
И наползло излишней фальши,
И пусть уж и забыты те года,
Да только больше нету ничего.
Стоят еще подвала стены,
Поют за вас другие люди,
Но не свои а ваши строки,
И нет азарта более на сцене,
Коль в нем увы глухие судьи
Лишь слабость видят и пороки.