Пилот беспилотника

Над речкой, в снегах пропавшей,
Серебреный самолётик.
Неужто он настоящий?
Нет, маленький, беспилотник.
Ах, боже мой, как красиво
Он крыльями петли вяжет,
Рисует на небе синем
Скань высшего пилотажа!

И «бочки» и «иммельманы»
В прозрачных потоках ветра
Сложились, как на экране,
В балет о мечте заветной.
Искусный пилот, наверно,
Чьи руки сжимают джойстик,
Какой-то романтик неба,
Счастливый пацан-подросток.

И я подхожу поближе,
В ботинки начерпав снега,
И перед собою вижу
Худого седого деда.
Военное было детство,
Здоровьем, увы, не вышел,
Тоску запивая ветром.
Глядел он на небо с крыши.

И стал инженером славным
И мастером на все руки.
А дети за океаном,
И выросли даже внуки.
Летели привычно годы,
И круг бытия замкнулся,
И вновь обретя свободу,
К полётам пилот вернулся.

И вот самолёт блестящий
Танцует от счастья в небе…
А лётчик – конечно, мальчик,
Но в теле седого деда.
28.12.15