Наворотил...

                Я, зима, – не поклонник твой:
                вьюг не нравятся мат и вой,
                вместо радуг весенних грёз –
                траур чёрных полос берёз

                (плачут бедные дерева
                от угрозы лечь на дрова
                «Слишком злая гнетёт пора –
                многим сгинуть от топора...»).

                Мне известно, проделки чьи:
                заковать, вдруг, во льды ручьи,
                русла мирно текущих рек –
                в том виновен мороз-абрек.

                На живое всегда сердит,
                он на лошади не сидит –
                а бредёт по земле пешком,
                с засапожным ножом, с мешком.

                Мнений множество здесь поправ,
                ошибаюсь я – или прав?
                Может, зимняя ночь светлей?
                Явь! Надежды вином налей,

                чтоб согреться – а по усам
                потекло «не один, не сам…».
                Взяв перо неба воротил,
                накропал – да не возвратил…