Все словно бы некстати:
отсутствие эмоций, снег,
весенний бег.
И поцелуй снеговика
как язва на плече
чернеет темной коркой,
крошится.
Казбек - не Беломор -
не светит и не греет.
Лишь водки белое нутро
дарит душевное тепло
и в лето двери.
Как было бы отрадно отвечать
на человечьи выпады
уловкой человечьей.
Быть как люди ловким,
и на челе носить его печать -
три снежных шара,
веточки и нос морковкой.
Звать Мастера Зимы - Хозяином,
и в след ему катиться,
но осень старости явится
мне в весне твоей, девица.
И остается лишь одно -
ждать осени, пить водку и молиться.
Снеговик
© Copyright: Мракс, 2015
Свидетельство о публикации №115122801440
Свидетельство о публикации №115122801440
Рецензии