Отупевший от собственной жизни
Я стою под осенним небом.
Но страна, где шли к коммунизму
не приемлет бессмысленность гнева.
Я играю на старой гитаре,
Но меня здесь никто не слышит.
Здесь друзья обернулись врагами.
А герои как серые мыши.
Мои песни ложатся в землю
словно мертвые глупые дети.
И никто им не сможет поверить,
Пусть они догнивают в кювете.
Здравомыслие кажется странным,
Только пошлость в цене и глупость.
Посыпаю я солью раны.
Насмехаюсь над собственным трупом.
У страны всё опять не на месте,
Перестройки да перестрелки,
И звучат мои глупые песни,
В переходе , где люди как белки.
Странно скачут, бегут куда-то,
Что найдут они в этой жизни.
Здесь уже никогда не заплатят,
Расписавшись в своем цинизме.
октябрь 2001 г.
Отупевший от собственной жизни...
© Copyright: Александр Лыбин, 2015
Свидетельство о публикации №115122810476
Свидетельство о публикации №115122810476
Рецензии