Когда я думаю о тебе,
Понимаю, что не знаю тебя совсем,
Что я хотел уже не по себе,
Но этот не новый слог серый,
Почему в этом темном
Я ищу тепла?
Чтоб ты пришла ангелом,
И меня спасла?
Но я горд,
И не надо меня спасть,
Я английский лорд,
И отвешена моя пасть.
Почему ты любишь меня вообще?
Ведь никому до меня и дела нет...
И к чему эти стихи, как кладбище,
Моих мыслей, котрые отголосок всех лет.
Я знаю, что нам надо быть рядом,
И не думать, а просто жить.
Но к чему тогда этот дурдом,
В которм приходится быть.
Дурдом в дурдоме,
Жизнь среди-черно белых клавиш,
Которыми я пишу тебе,
Надеясь, что ты меня понимаешь.
Я ищу тепла?
© Copyright: Белый Мартин, 2015
Свидетельство о публикации №115122708717
Свидетельство о публикации №115122708717
Рецензии