Октава

Раннее утро. Темно ещё в парке.
Лишь фонари у дороги широкой
Светят мне сверху устало, неярко,
Спрятаться силясь в ветвях тополей.
Дождь прикоснулся едва ощутимо.
В бурой листве его ласковый ропот
Слышен повсюду… Я русскую зиму
Не узнаю среди влажных полей.

Но декабря двадцать первые числа
Невозмутимо стекают ручьями.
Вот и земля под ногами раскисла,
Полурастаявший, чавкает лёд.
Зиму такую в Ирландии помню:
Парки наполнены были грачами,
Лебеди плыли медлительно-томно,
Ветер у книжки трепал переплет.

Я же в Москве теперь. Раннее утро.
Дождь удивителен вместо мороза!
Но не спешила б на снежную пудру
Чистые слёзы его заменить.
Да, не поехать сейчас на салазках…
Но не страшна мне такая угроза.
Осень декабрьская – разве не сказка?
Длитесь и дальше, осенние дни!

Я в Забайкалье холодном, суровом
Так насмотрелась на зимние стужи.
Там укрывает белёсым покровом
Утра морозного жгучая хмарь.
Вот почему для меня так блаженны
Дождь и веселые чистые лужи,
Голых кустов и мое отраженье…
И ничего, что назавтра - январь.

Осень – какое спокойное слово!
Кроме неё ни в одно время года
Я не хотела над веткой кленовой
Так отстраненно о чем-то мечтать.
Вместо печали – умиротворенье
Мне, отцветая, дарует природа.
Всё – застывает. Совсем не стареет!
Память времен размотается вспять,

Что-то, извечно желанное мною,
Вдруг принесет на раскрытой ладони.
Заворожившись её глубиною,
Я этот щедрый подарок приму.
Мне перестанет что-либо хотеться
В осени светлой печальном затоне.
И вот такую возвышенность сердца
Я не отдам. Никогда. Никому…