Она всегда нежданна, смерть...

Она всегда нежданна,
С М Е Р Т Ь  !
И зная даже,
что отнюдь не вечны,
о вечности мечтать
желаем сметь
и эту ношу на свои взять плечи…
Но проза жизни разве такова?
Груба, подла
и ласки не приемлет…
А главное,
что у неё… права,
да как не грустно!,
нам спровадить в землю…
Все будем там,
но коль уходит кто
внезапно, враз:
Был? Да!
И вдруг его не стало!
Больших сдержаться
стоит нам трудов…
"Ну почему он пожил-то
так мало?"
"Сколь?"  "50?"
"Нет, более чуток…
В расцвете сил…
Во сне…
Да, на гастролях…
А он ещё всего
столь сделать мог…
Но Божья наших сил
превыше воля…"
"Какой души
прекрасный человек!
И вот те на….
Не ожидали вовсе…
Да, жизни нынешней
безумной губит бег…
Всё чёрти что
в любом сейчас вопросе…
И он как все,
так торопился жить
да и успеть поболее…
Ведь надо!
Ну как же так,
ты, объясни, скажи?"
"С такими быть
большое счастье рядом…"
Но что слова? Сколь, как не говори,
коль нет его, родимого, не стало:
"Но что же делать?
Жизнь! Да примирись!
В большом же так
и в самом то же малом…"
ничто, никто,
нет, не заменит ввек
нам человека близкого по духу…
Больших просторы уважаем рек…
Мы хлеба с ним последнюю краюху
всегда сумели б сесть и поделить,
и безо всяких, без обид и споров…
Когда бы все, как он,
все жить могли,
дня нынешнего не знавали б
вздора…
Уж нет - ушёл! Последний долг
прощанья скорбный,
с слёз потоком, отдан…
Печали тоненький ледок
и будущим растает
вряд ли годом…
Но с нами остаётся коль
в сердцах,
то слёзы лить,
по моему, пустое:
начало нового
любого суть конца…
С упавшей то же самое звездою…