безмолвный художник

Безмолвный художник сидел у холста,
Он что-то, а может, кого-то, творил.
Внутри у него была темнота,
Когда-то кого-то он, может, убил.

Он молча сидел, рисовал он лицо.
И видел, как этот портрет говорит:
"Как мог оказаться ты подлецом,
Теперь за тебя мой ребенок сидит!"

Художник от страха дрожащей рукой
Портрету случайно приделал усы.
Он молча подумал " Да что же со мной?"
И стер свой шедевр, смотрев на часы:

"Конечно, так много не спал!"
Подумал художник, взглянув на портрет.
"Да ну, не похожи, ее не писал!"
Но нервно достал он из кожи кисет.

Художник курил и пускал резко дым.
Художник боялся, что дух оживет.
Художник когда-то кого-то любил,
Но кто же так знал, что он жизнь украдет.

Теперь он ночами и днями не спит.
Боится возмездия, духов и тени
И, каждый день с ним портрет говорит
И, обвиняет в распутстве и лени.

Художник докурит свою папиросу, 
Нальет себе воду, таблетки запить.
Таблетки вот эти подобны наркозу,
Если, конечно, не переборщить.

Так не проснулся художник безмолвный,
Труп его найден был возле портрета.
Крест на себе носил он огромный,
Который он взял и на край того света.