Руки сильно трясутся,
Морально уж нету сил.
Принципы скоро загнутся.
Просто я остался один.
Говорить о себе в мужском роде —
Дурная привычка пошла.
Мысли порой о свободе
И разорвана в клочья душа.
Она была мягкой и нежной,
А остались дрянные куски,
Раны болят ещё свежие,
Хочешь частичку? Возьми.
Мне душу не жалко, честно.
Её лучше рвать, чем продать.
Мысли встречаются лестно,
Не могу святой лик потерять.
Голова идёт дьявольским кругом,
Этот седьмой иль восьмой?
Ну а сердце с предателем-другом
Манит меня вдаль за собой.
Там мы оные встретим рассветы,
Там уйдём незаметно во тьму.
Там демоны будут приветливы,
Там новую жизнь я начну.
Порочную, блудную, пошлую.
Зачем белоснежный мне лик?
В голове все мысли встревожены.
Рука сама пишет стих.
Устав от неправильных мыслей,
Я лезвие в руки взяла.
Провела глубокую линию.
Кровь с собой жизнь унесла.
Потерянный лик
© Copyright: Таша Кайба, 2015
Свидетельство о публикации №115122702373
Свидетельство о публикации №115122702373
Рецензии