Кусачая вечность рвала земляничные жилки;
Затянутся раны. Холодный ожог отпадёт.
Бесцельная боль, там, под крышкой, на дне копилки,
Чрез улицы вихрь шипит; превращается в лёд.
Твоя холодная кожа как скальпель в дыре замочной,
Твоё отчуждение - чёрные провода.
Тянусь к тебе намертво. Пусть это так неточно,
Когда с остановки пульсируем в никуда.
И тысячелетия ждём, что автобус въедет
Сквозь мятные поры; ореховый бархат шва.
И ты говоришь, что тебе не хватает меди,
Но это, по сути, всего лишь твои слова.
26.12.15
На дне копилки
© Copyright: Банка Альвеол, 2015
Свидетельство о публикации №115122702037
Свидетельство о публикации №115122702037
Рецензии