Он твердит: отогреет горячий чаёк и уютный плед.
Говорит: "жил же без этого долгих шестнадцать лет,
Значит, дальше смогу без Нее и проблем прожить.
Только хватит, прошу, мне меж ребер вознать ножи..."
Он сердит, он тревожно на руки сухие свои глядит:
"Буду дальше ломать, грызть, научный таскать гранит,
Мне не нужен ни Гудвин, ни кинговский злой Форнит!
Только то, что в груди, пусть, пожалуйста, не болит..."
И проходит шесть сотен лет, как короткий миг.
Он считает, что все повидал, осознал, постиг.
Понял, кто здесь король, кто паяц, кто всего лишь ноль.
"Ах, спасибо за то, что уже затихает боль..."
Он кричит: "Человек человеку волк, а мораль - туфта,
Становлюсь безразличен к скупым новостным шрифтам,
Я бесстрашен, хитер, подготовлен к любым боям.
Только пусть эта боль остается. Она — моя."
Эпитафия боли
© Copyright: Граф Лисецкий, 2015
Свидетельство о публикации №115122608747
Свидетельство о публикации №115122608747
Рецензии