Убийство поэта

Прошло чуть меньше двухсот лет,
Когда в жестокую минуту
Смертельно ранен был поэт
Злодеем тем, что поднял руку.

Свою и честь жены хотел
Наш Пушкин защитить.
Убийцей стать он не сумел
И в воздух стал палить.

Но вот Дантес…
Он был хитрей
И там где рядом лес
Хищнее  хищных всех зверей
Он выстрелил внавес

И Пушкин пал,
Пронзённый пулей,
И тихо застонал
Его сдавило боли тучей
В беспамятство он впал.

Лишь перед смертью
Там на Мойке
Пришёл в мгновение в себя
Он попрощался с миром, с жестью
И улетел Туда.

Он отмстить, увы, не смог,
Но за него взялись другие.
Вот лермонтовский первый слог,
Что обличал пороки злые.

А тех, кто подстрекал поэта
И тот кто заговор вершил,
С тех пор они – проклятье света.
Народ наш так решил.

И тот Дантесс,
С тех дальних пор
Для нас лишь дьявольский певец,
Убийца – всё что он.

Он ничего не сделал в жизни,
Он заслужил позор
И лишь такие снова мысли,
Ему поют в укор.

Уж двести лет на нём клеймо:
«Убийца он поэта!»
Ведь это Пушкин – наше всё
И достоянье века!