Откуда эта боль... мы ль виноваты, что счастье наш

Откуда эта боль... мы ль виноваты,
что счастье наше не пришлось другим, -
был принят трепет душ за гроз раскаты,
а справиться с ошибкой не смогли...
и сердце, впав в отчаянье, сжималось -
иначе в нём росла другая боль -
что мир твой близкий, все твои начала
вдруг против света... дьявол ход нашёл...
и погибали, слившись с преступленьем,
не зная, в муках как себе помочь;
в них обвинять, кто рядом, не умея...
тогда бежать, бежать, не медля, прочь...
как чуждым лжи пытаться оправдаться -
кто сможет не почувствовать стыда
за мёртвое вокруг него пространство...
поэтому уходят... навсегда...
выходят из назойливого круга
не знать, не верить; тем, кем скажут, быть;
из так любезной всем сердечной стужи -
мир эгоизма им не изменить...
и вот, теперь болит... как оказалось,
те раны вечны... кто бы мне сказал...
ведь, светлые и чистые признанья
себя хранили, как свой свет  звезда...
но, видно, и такое в Бога планах,
и если смертным - миру уступить,
то душам - жечь, что плохо, непрестанно,
чтоб снова встретить счастье на пути...