Прошу, менестрель...

Ты пахнешь ветрами и шепотом трав,
Свобода, как имя, нашедшее цель.
Себя по частям, по крупицам раздав,
Возьми же гитару свою, менестрель.

И звёздам скажи, как ты шел по лесам –
Загадочный странник с печальным лицом,
Как, помнишь, прибился ты к диким волкам,
И в стае обрёл себе временный дом.

Потом ты скитался, о чём-то писал,
Порой возвращался в деревни людей.
Но всё же намного спокойнее спал,
Под кронами леса, что всех зеленей.

Ты даже женился. Ну, правда, почти.
Бежал, как мальчишка от сладостных уз.
Природа твоя повелела идти.
Милее свободы пьянящий был вкус.

И ты уходил. Не хотелось порой,
Но всё же, собрав малочисленный скарб,
Бежал от мечты. Или вслед за мечтой?
Ну, в общем, бежал, ветра вольного раб.

Сейчас же поёшь ты. И память-пчела
Так жалеет жестоко в глубинах души.
Куда же дорога тебя привела?
Вокруг одиноко, ищи не ищи.

И ноги давно так легко не несут,
И волосы стали белей облаков.
Умрёшь – за тобой не всплакнут. Не найдут
Свободного пленника рек и лесов.

За мудростью шел, за свободой вдали,
Бросая отчаянно много, поверь.
Но ветры души твоей не сберегли.
Так пой, пока можешь, прошу, менестрель!