Страдающий... но чуточку отважный

По­жирая взгля­дом,
Об­ли­зыва­ясь пош­ло,
Он всег­да был ря­дом,
В бу­дущем и прош­лом.

Сли­жет кровь гус­тую,
В слад­ких сто­нах то­нет,
Неж­но по­целу­ет,
Но ру­кой не тро­нет.

Бо­ит­ся обес­честить,
Ведь он от­родье без­дны.
Бо­ит­ся при­кос­нуть­ся,
Что­бы не ис­чезла.

Ночью и днем скры­ва­ясь
Сле­дит за нею тенью.
Что­бы бы­ла жи­вая
Он не под­дас­тся ис­ку­шенью.

Он мол­нии ме­та­ет
Ког­да с дру­гим встре­ча­ет,
Но ни­чего не мо­жет,
Она еще жи­вая.

Он смер­ти ждет при­леж­но,
Чтоб нав­сегда за­быть­ся.
Вот толь­ко смерть не при­мет.
Он де­мон, а не пти­ца.

И гля­дя на стра­данья
Ее, при смер­ти страш­ной.
Он, на­конец, по­кажет­ся,
На миг ста­нет от­важным.

Она вскрик­нет в ис­пу­ге,
По­дума­ет, что бре­дит,
И об­ре­тя на му­ки
Прос­нется на том све­те.

Про­дол­жит жить счас­тли­во,
За­будет приз­рак страш­ный,
Что ви­дела пред смертью,
Стра­да­ющий, и чу­точ­ку от­важный