Одри

Моя зависть меня сжигает до иступления и до одури.
Знаю, за то, что имею многие много б отдали,
Но с собой не могу ничего поделать, родная Одри.
Это просто сильней меня.

Не могу читать уже даже своих ровесников -
Все они пишут лучше и интересней,
Хотя даже не были с Нею вместе,
Не имели силы Ее обнять.

Вот откуда у них это все, ну скажи мне, милая ?
Разве они, как я, плакали над могилами ?
Разве бежали от боли за милей милю ?
Кто им все это так отчетливо показал ?

А пишут все так, Одри, будто страдали сутками.
Будто все они жертвы, избитые проститутки,
А на интервью выдают несмешные шутки,
С материнском любовью оглядывают свой зал.

Как же так ? Почему же я, сносившая все страдания,
Я, вкусившая вина любви и хлеба изгнания,
Не оправдавшая и скромнейшие ожидания
Не могу это передать ?

Одри, мне очень больно смотреть, как строка за строчкой
Из них льется и льется - лаконично, до боли точно,
А я будто заперта в непроницаемой одиночке
И могу только корчиться и рыдать.

Что мне, Одри, бумага, ручки и дом у озера,
Если я не могу стать лучше этих слащавых позеров ?
И страдать уже, наверное, слишком поздно -
Я неисправимый, маленький дилетант.

Думаешь есть, что сказать мне ? Ну да, куда там...
Повезет, если выпустят самиздатом...
Видно я слишком мало познала ада,
Чтобы дьявол купил мою душу и дал талант.