Живу, как прежде в “Ленинграде”,
Но не хочу стихи писать,
Но руки тянуться к тетради ,
Вновь чувства излагать опять.
И что без рифмы не живётся?
Стихами полон уж народ!
Бумага книги изорвётся,
У Господа его ворот.
Стихи, которые не учат,
Нет мысли в них - они пусты.
Мои стихи меня не мучат,
Исписываю, рву листы.
И перед светом и потомством
Оставлю только свою стать,
Душа где полниться знакомством,
Пожалуй с тем, что нужно знать.
Мне кто-то шепчет: “Ах ты, дура!
Чего тебе в стихах видать,
Ты вытри пыль уж с гарнитура,
Чем снова ни о чём писать”.
А я всё жгу безмолвно свечи,
Слова вставляя строкой в стих,
Ведь я у мира вам замечу,
Заслуженный российский псих.
Заслуженный российский псих
© Copyright: Вера Листопад, 2015
Свидетельство о публикации №115122606812
Свидетельство о публикации №115122606812
Рецензии