Дрожащие руки пишут письмо

Дрожащие руки пишут письмо,
Глоток за глотком попивает вино.
Она все надеется, все еще ждет ,
Что двери откроются, он в них войдет.

Сегодня суббота, неделя прошла
С последней допитой бутылки вина.
Напиток -спасенье, забыться помог
И слово за словом написан пролог.

Досадно, что письма никто не читал,
Их в почте своей адресат не искал.
А дело все в том, что её неспроста
В узды свои брали вино и тоска.

Она вспоминала, как были вдвоем ,
Никто не мешал им жить в мире своем.
Так было легко, беззаботно, прекрасно,
Любили отчаянно, огненно, страстно.

Беда пришла в дом и судьбу их сменила.
Машины и свет, пелена все накрыла.
Одна лишь осталась, его больше нет,
А может и есть, скоро будет ответ.

Прошли так недели и месяцы тоже,
Она не понять не смириться не может.
И пишет все письма, как-будто ему,
В которых себя осуждает саму.

В них просит прощенье, за то, что решила.
Возможно, что этим она нагрешила.
Прощается с ним навсегда иль на время,
Не может тянуть это тяжкое бремя.

25.11.15