портрет

Она любила тёмные цвета,
Предпочитала чёрный голубому,
Строга и рассудительна всегда,
Читала книги Фрейда и Маслоу.

А Он себя художником считал.
И мир его был необычно яркий.
С неё портрет писал по вечерам
И на окне для них цвели фиалки.

Огонь и лёд, как небо и земля.
Два разных, непохожих человека
Друг друга полюбили - Он, Она
И им казалось вечно будет это.

Год пролетел, а с ним и волшебство.
И на холстах исчезло голубое.
Он чёрным заразился от неё.
Друзья твердили:” Не твоё – чужое”.

И с каждым днём темнее всё тона
Под кистью разливались на картинах.
Она была умна. Всё поняла.
И опустела старая квартира.

С тех пор прошло уже немало лет.
И как-то раз на выставке в столице
Ей на глаза попался тот портрет
И капнула слеза из - под ресницы.

И кто-то рядом на ухо шепнул,
- Здесь много у меня других портретов.
Он с нежностью в глаза её взглянул,
- Но самый дорогой для сердца этот…