Пора

Сжимая банкноты, что сунули в спешке на жизнь,
и слушая эхо захлопнутых сзади ворот,
я знаю лишь то, как писать без ошибок "жи-ши",
как пятна на платьях вынашивать наоборот,
прижав ближе к телу пороки и злобу людей,
как некий подсмысл зудящих и стонущих ран,
и снова рождаться в оправданный муками день,
и снова-и-снова-и-снова опять умирать.

Я знаю о том, что древнее кукушки лишь мир,
что есть еще шанс у последнего, дал бы лишь Бог!
что утро надежней чем вечер... светает, к семи,
и только по-прежнему тверд на подошве порог,
и мысль, что в гнезде, над конвертом с пеленками, ждут...
Наивно и глупо, и правду сказали, как есть:
"не лечится этот, под сердцем привитый, недуг".
Надежда и дурость, наверное, та же болезнь.

И зная о том, как сгорают в костре мотыльки,
как те же сыры жрут мышей за ближайшим углом,
я с твердой надеждой сжимаю, назло, кулаки,
уйти, так уйти как и должно - уйти напролом...
И только минутка, чтоб просто понять, что к чему,
чтоб просто решиться шагнуть за невидимый край...
И, то ли, как будто - все горше и горше во рту.
Ну, хватит родная, пришло наше время, пора.