Воздух больше не чист, не светел,
Наши звезды не разглядеть -
Сквозь угрюмый московский ветер,
Перемены жизни на смерть.
На пороге последней битвы,
И безжизненной пустоты,
Даже те, кто помнил молитвы -
Затыкают рясами рты.
Нужно строится, нужно драться,
Нужно помнить, что мы должны -
Но продвинутые засранцы -
Будут грызть куски из спины.
И рыгать, проглоченной кровью
На голодных сирот и вдов.
И тогда – какою любовью
Удержать единство рядов?
Что нас ждет на этом исходе
Из величия в никуда,
При такой кремлевской погоде -
Выедающей города.
Воздух больше не чист...
© Copyright: Андрей Блоха, 2015
Свидетельство о публикации №115122601869
Свидетельство о публикации №115122601869
Рецензии