Искусство затухает в нас

Я каждую свою боль заточу в темнице,
Каждого волка вольного посажу на цепь.
Вы снимаете одежду, фильмы без смысла,
И их смотрят люди пустыми глазницами -
Номинанты звания "критик и рецензент".

"О главном" похоронили, отпели. Реже
Сходятся ценители Блока и Окуджавы.
Если отмеряете восьмой раз, не режьте,
Историю никогда не слагают в спешке,
А сомнения - не более чем отрава.

Хочу стихи читать не креслам и потолку,
Не ковру, не паркету и не сору в углу.
Приди. Мы послушаем Окуджаву, выпьем
И смахнем с томов прозаиков слои пыли,
Запомним, как делили на двоих доброту.

Ведь искусство теплится в нас обоих лучом,
Купидон искусством целится вместо стрел -
Подставляем обнаженную грудь и плечо,
Он не делает
ни
че
го.
А если выстрелит, то
ничем.

От того в галерее становится тише,
А "все те же" появляются очень редко,
Что тепло, которым Старшие одарили
Нас, затухает в камине под гнетом стиля
Как ветхое буратиновское полено.