Послушай

Послушай...  Ещё. Что слышишь? Тут звуки со всех сторон?
Здесь свадьбу играют мыши под медный церковный звон.
Цикады! А дальше - эхо. Похоже на танец ос.
В колодце - раскаты смеха? Бубенчики в стаде коз?
Откуда, когда безлюдье? Вон - сокол от воли пьян...
Не это ли вздохи лютни, биенье стальных стремян?
Что, посвисты стрел? Да, ладно. Струна задевает гриф?
Вон едет верхом нарядный, закованный в бронзу скиф.
Ах, половец... Верно - лучник? Не лучник? Где блеск меча?
На небе всё гуще тучи и гаснет почти свеча
по капле, таясь, бесславно. Пусть вечер убавит пыл -
вне солнца, чей воск оплавлен, исчез, а вот, только был...
Проснулись другие звуки. Ночь - время для миражей.
Готовы для боя луки, отточена сталь ножей.
Эй, путники? Но, откуда? Есть лучшие вам места...
Здесь спал на земле сам Будда и видел во сне Христа,
в руках несущего Солнце - в оправе златую брошь
вчера, где свисая с неба, серебряно плакал дождь.
Ночь бросила в травы цепи. Смеётся лилово, пьяно.
Похоже - опять по степи идёт орда Чингизхана.
Но эхо шепнуло мне: - Будет... Такие уж здесь места.
Вернётся опять к нам Будда,
с собой приведя Христа.