Спустя годы, взглянув на эти письма,
Ты увидишь надежду и тонкие мысли,
Потому что сгниют опавшие листья,
Их былью засыплет, но останется ствол.
Спустя годы ты, вероятно, не вспомнишь,
Как стоял на перекрёстке грязной дороги,
Озябнув, исхожен у фонаря ореол
Рядом дом, но ты не входишь,
Ведь он не твой.
Что ты забыл здесь? Тебя забыла осень,
И ты не уходишь, ибо веришь и ждёшь,
Что из-за трамвая, тьму озаряя,
Вдруг просветление придёт.
Дождь, на ходу замерзая, старый романс поёт.
В облупившейся краске, в изгвазданной мостовой
Кто-то живёт, ты рад, что его не знаешь,
Но что тебя сюда привело?
Не тепло от огня потребления,
Не знамение, не злой рок.
То всего лишь великий дух времени.
Плеск машин, свет окна, лунная ночь.
Перекрёсток
© Copyright: Николай Дмитриевич Рябов, 2015
Свидетельство о публикации №115122508018
Свидетельство о публикации №115122508018
Рецензии