На газетной порванной
бумаге,
старыми пестрящей
новостями,
гулкий воздух, полный
терпкой влаги,
ветер режет
крупными
ломтями.
И хватает, выбежав,
в охапку,
тонкою опутывая
сетью,
забулдыгу
в перезрелой
шапке,
бережно несущего
букетик.
Забавляясь, он
едва ерошит
рыжий мех
из канувшего века,
и подмёрзшей,
безобидной ложью
тешится,
слегка давясь
от смеха.
Восьмое Марта
© Copyright: Александр Попов Гинзберг, 2015
Свидетельство о публикации №115122507716
Свидетельство о публикации №115122507716
Рецензии