Икона

Лик, древнего письма, с потрёпанной иконы,
Любовью очи светят, хоть очень тёмен, лик.
А над главою старца нимб, словно, у святого.
Молчит старик, задумчиво, а будто говорит.
   Всегда на всех святых, была надежда предков,
   Ведь завтра будет лучше, да и совсем не так.
   И Бог всегда поможет, нашим душам грешным,
   Он призовёт нас всех к себе, туда, на небеса…
На всех, там говорят, всегда хватает места, 
Вот только надо честно, его нам заслужить.
Да на земле без отдыха, до пота потрудиться,
Чтоб там, на небесах, по-человечески пожить. 
   Всегда во всём, ленивые надеются на Бога,
   Жаль, только на себя, у них надежды нет.
   Живя только надеждой, будешь жить убого,
   Сачкуешь если на земле, там места нет тебе.
Лентяям, не помогут различные молитвы,
Поклоны ежедневные, да строгие посты.
Будь иудей, брахман, поклонник чёрной секты…
Лентяем быть не надо, жизнь сам свою, твори.
   К чему всегда во всём надеяться на Бога,
   На ведьму в старой ступе, или сатану?
   ***