Мысли горькие на вкус,
Цветом - чёрные, как ночь,
Был бы жив сейчас Прокруст*...
Захотел бы нам помочь...
Он умел всё усреднить,
Чтоб гармония во всём:
Коротко, так - удлинить,
Есть излишки - отсечём...
Больно? Потерпи чуть-чуть,
Рамочка одна на всех,
Будет сладкой даже муть,
Каждый проигрыш - успех.
Черноту чуть отбелить -
Серость, но не режет глаз,
Мысли можно оттеснить,
Чтоб не думать - в круг! все в пляс!
На частушки, жаль, лимит -
(У себя на кухне пой)...
Что же сердце так щемит...
Может, всё ж, Прокруст живой
*Прокрустово ложе: мерка, под которую насильственно подгоняют что-либо, для неё не подходящее.
Так же: искусственная мерка, формальный шаблон, под который насильственно подгоняют реальную жизнь, творчество, идеи и пр.
Средняя величина - обобщающий показатель
© Copyright: Осенний Синдром, 2015
Свидетельство о публикации №115122506305
Свидетельство о публикации №115122506305
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.