Тепло. На скамейках смеются.
Сигналят пустые такси.
Щербатое белое блюдце
В синеющем небе висит.
О чём, говори, волноваться:
Неделя закончится вальсом,
Пройдёт голова и печаль.
Листай рукописные вести -
В твоём запылённом подъезде
Повсюду теперь без ключа.
Спасибо, что все невредимы.
И не находили пока
На белой ладошке ундины
Следы ни чьего номерка,
Что вьются весёлые тени.
Живи в человеческом теле,
Не лезь из него за пустяк.
А хочется вспомнить о ком-то,
Запрятанном в памяти комнат,
Когда-то бывавшем в гостях.
-А если ещё успеваю?
Вагон, переполненный маем,
Уходит по кромке листа.
Смеются на улице громче,
И голос знакомый, и точно,
И комната снова пуста.
Шагаешь - трясина по пояс.
Качнётся осиновый свод,
Ундинин покажется волос.
И молнии маленький поезд
Нагрудный карман расстегнёт.
Ундина
© Copyright: Крис Аивер, 2015
Свидетельство о публикации №115122500502
Свидетельство о публикации №115122500502
Рецензии