Сто страниц

Задним числом разбираешь, читаешь жизнь,
Твердо решаешь: "Тут- не было, это - было".
Где-то за гранью фантазии или лжи,
День уходящий перо обмакнет в чернила.

Будет писать, не сводя помутневших глаз
С окон зажженных и хмуря в раздумьях брови,
Что никогда тишина не рождалась в нас,
Что никогда нас не мучили боль и совесть

Детской игрушкой - а что у нее внутри?-
Брошено на пол разбитое кем-то эго.
Я ли не отдавала тебе: бери! -
Голос ветров, белизну облаков и снега,

Нежность?.. Но хватит, сейчас не об этом речь.
Мы ведь о разном с тобой по ночам мечтали.
Будут по-прежнему реки куда-то течь,
Полные прошлым, и будущим, и печалью.

Все остается. На память. В мечтах, в стихах.
Только, наверное, это поймется позже...
Мы отразились друг в друге, как в зеркалах:
Я - не плохая, и ты - для других - хороший.

В книге иллюзий прочитаны сто страниц.
Дальше не стоит, а то нападет зевота.
Просто пора расставаться, герой- непринц.
Ты все равно променял бы меня на что-то.