8 минут

Каждый, чья жизнь - череда полос черных и черных,
Обречен на
Свою петлю.

Выживаемость ползет к нулю
В этом тумане из серной кислоты.
Тебе все труднее с кем-то переходить на «ты»,
С каждым разом все меньше к себе подпускал.
Ты рожден был, чтобы найти себя,
Но в процессе все время что-то терял.

В очередной раз найдя под подушкой лишь боль и отчаяние,
Заливаешь их теплым чаем.
Постепенно в себя приходишь, но становится тесно.
Внутри, во всепоглощающей черной дыре тебе уже мало места.

Сегодня ты снова выплескиваешься в строки, до которых никому нет дела.
Потемнело. То ли лампа перегорела,
То ли где-то внутри опять что-то погасло.
Пытаешься в это потухшее подлить масла,
Но все проливаешь на пол.

Ты, обиженный, выходишь на холод,
А холод входит в тебя. В тумане
Снежного праха тебя что-то манит и манит,
Хотя под масками прохожих всего одно лицо.
Ты научился видеть людей насквозь.
Когда к тебе подходят знакомиться,
Говоришь, что не пьешь из пустой посуды.
Сосуды треснуты, перебиты, истощены,
Под тяжкой ношей раздавлен рассудок.
Потому они в бедах не видят своей вины.

А ты видишь. Мы этим с тобой похожи.
Но к сожалению, нет меня. Тебя скоро не будет тоже.

Когда волк проглотит твое последнее Солнце,
Ты узнаешь об этом лишь через 8 минут.

Ты готовишь прощальную порцию
Морфия.
Ты знаешь, что тебя уже не спасут.

24.12.15