В порывах, ветер, налетевший, ивы клонит,
Стада курчавые пастух по небу гонит,
Звучит прощальная сюита близко где-то,
То уходить собралось лето, наше лето.
Гусиный ключ цепочкой к югу потянулся,
На миг расстроился и к ветру развернулся,
Но вновь вожак собрал пернатых в путь -дорогу,
А ветер дул во след и нагонял тревогу.
Тепло уходит, буря ветра не стихает,
Рябины ягоды и сеет и швыряет,
И сердце чуткое вдруг вздрогнуло чего-то,
Платочком алым мне махнул у леса кто-то.
Витает в воздухе серебренна грустинка,
Она хрупка, нежна, как в поле паутинка,
Звучит прощальная сюита рядом где-то,
То уходить собралось лето, наше лето...
Прощальная сюита
© Copyright: Ирина Боговина, 2015
Свидетельство о публикации №115122511126
Свидетельство о публикации №115122511126
Рецензии