Была восторженным ребёнком,
В шесть лет написаны стихи,
Любила жизнь, смеялась звонко,
Не зная горя, дней лихих.
В душе романтика кипела,
Поэзия - её звезда,
Любовь лишь только смысл имела,
Всё остальное - ерунда.
А жизнь расставила ловушки,
Кромсая счастье на куски,
Бросала, била, как из пушки,
В душе рождая яд тоски.
Что в голове её творилось?
Терзания кололи мозг,
Кому теперь она молилась?
Забыл её, похоже, Бог.
Безумный мир - она считала,
Как пропасть, как водоворот,
Вот от него она спасалась,
Свершив последний свой рывок...
25.09.2015г.
Цветаевой
© Copyright: Алла Усюкевич Шестак, 2015
Свидетельство о публикации №115122409954
Свидетельство о публикации №115122409954
Рецензии