А эпилог - сама... ещё не знаю

На память в книге лист осенний жёлтый,
а за окном декабрь-зима без снега,
а кто-то в доме наряжает ёлку,
к кому-то в гости друг уже приехал.
А у меня на утро - кофе в чашке,
и завтрак для моей любимой дочки,
успеть погладить сыну вновь рубашку,
расцеловать ему реснички, щёчки…
И слушать, как смеётся мой мальчишка:
легко, беспечно, звонко и счастливо,
забавы детства - буквы, шашки, книжки,
и шёпот мой: «Малыш ты мой любимый».
И провожая   утром в школу  дочку,
вдруг замечать, как на меня похожа,
учить её суметь поставить точку,
там, где однажды мама не поможет.
Быть сильной, слабой быть , увы, не вправе,
давно я за спиной ничьей не прячусь,
одна ищу в судьбе я переправы,
и много лет одна смеюсь и  плачу.
О прошлом ни минуты не жалею,
что было – не воротишь, а что дальше
пока не знаю… Память - лист осенний
ложится в книгу, где слова без фальши.
А я пишу свою, где на страницах,
всю жизнь, как на ладони открываю,
в ней иллюстрации – детей любимых лица,
а эпилог – сама … ещё не знаю.