Седые дни проходят мимо,
И ветер гонит чернь листвы.
Безжалостный, неутолимо
Он заглушает крик молвы
И дуновенья запах свежий;
Мне ваши не понять мечты.
Не ценишь труд? Навек невежей
И грубияном будешь ты.
Не хочешь слушать? И не надо!
Как низок тот, кто в спор идёт!
Пусть будет смех тому отрадой,
Кто бред за чудо выдает!
Кто говорит, что много знает,
А сам не стоит ничего.
О, как Земля от них страдает...
(Нет даже слова для того.)
декабрь 2015
Критикам посвящается
© Copyright: Ориби Каммпирр, 2015
Свидетельство о публикации №115122406369
Свидетельство о публикации №115122406369
Рецензии