Меня прощают, знаете ли, те,
Кого уже не вспомнить, не сберечь.
За рук непостоянство в темноте,
И эту непростительную речь.
За приступы, за сломанные стулья,
За взгляд, что упирается в ключицу.
За то что было пятого июля,
(Тогда должно же было что-то, да случиться.)
Меня прощают, сколько бы имён...
И не представить, пусто на примете, -
За кайф, как поэтический приём,
И то что было продано в пакете,
Бездействие, в котором сообща,
За то что трезв, но путаю педали,
За то что вам не свойственно прощать,
И далее, и далее, и далее.
Меня прощают, знаете ли, те...
© Copyright: Владимир Станчиц, 2015
Свидетельство о публикации №115122405074
Свидетельство о публикации №115122405074
Рецензии