На кладбище

На кладбище, в полночь, при свете луны,
Блестели узоры надгробий в тиши.
Лужайка с засохшей давно уж травой,
Цветы - не красивые, в банках с водой.
Из каменной плитки, тропинка лежит,
То к склепу ведёт, то к сторожке бежит.
И дрет своё горло опять вороньё,
Покуда с лопатой в ночь ходит ворьё.
С лампадой по кладбищу бродит отец,
Покойники - вот его паства овец.
Но ночь не обычная это была,
Умерших нещадно взывала луна.
Мужчина, жена и костлявый юнец,
Писатель, кухарка и бывший певец.
Отвалится челюсть, хрустнет ступня,
И свалиться череп как шарик летя.
Все свалятся вместе, загружаться в пляс,
Лишь вьются прогнившие ткани от ряс.
Священник стирает со лба пот платком,
От ужаса встанет, внутри горла ком.
Не может он молвить простецких молитв,
Поднялись воители проклятых битв.
"Что делать? Куда же теперь мне бежать?"
"Быть может в соборе есть шанс переждать?"
Захлопнув тяжелые двери вошёл...
И библию, у алтаря он нашёл...
Читая священные строки, пал ниц,
Защиту молил он, у всех святых лиц.
А двери шатались ужасно скрипя,
Умершие били руками, вопя.
"Не може... Не гоже... Мне здесь умирать,"
Последнюю волю, пора в руки взять.
Он двинулся в келли, и запер себя,
И там, он смиренно дождался утра.
Когда он очнулся, то понял одно,
Что это был сон, и что нет нечего.