Есенину

Ворох мыслей, я по жизни бродяга.
Мне приписана масса грехов.
Инструмент мой перо и бумага.
Я заложник души и стихов.

Обернусь на прошедшие лета.
Кто поэта оценит - вопрос?
Смысл слов - может главное это?
Нет пока поседевших волос.

Нет не время, а жизнь меня старит.
Я не телом, а духом стал стар.
Дьявол льстит, в преисподнюю манит.
К бесам в гости, где дым да угар.

В этой жизни не много я видел.
И багаж взят из жизни шальной.
Пусть простят те, кого я обидел.
Я умерю свой пыл шабутной.

Мыслей ворох, они мне мешают.
Жить и видеть реальную ложь.
Я в фантазиях, грёзах витаю.
Шик фасада мой, c душою не cхож.

Популярность и слава ранима.
Всё мечтаю о жизни другой.
Я крестьянин, пролетающий мимо.
Курсом, слава петляет за мной.

И она где-то там, в поле чистом.
За копной свежескошенных трав.
В слове бьющем, доносчивов риском.
Бьёт больнее, если в сказанном прав.

Сглазил кто-то, я чувствую это.
Зависть чья-то, как есть обожгла.
Сами строчки говорят за поэта.
А рецензия  просто смешна.

Ждёт меня терпеливо бумага.
Стол соскучился, спит тишина.
Про себя повторюсь - я бродяга.
И стихи подтвердят те слова.