Город мой

Мой город пичкает меня сказками и холестерином,
Обдаёт грязью из под колёс и замазывает повидлом,
Оглушает рыком своим звериным,
Обжигает, как глину.
Ему не нравится — он ломает,
Складывает пополам, взбивает под телом перину.
Забывает имя, зовёт Ириной или какой-то Риммой
И ждёт, когда я его покину,
И тогда он закончит зиму, начнёт весну и растает.

Мой город дает мне каждый день по цели и по вранью,
Вспарывает подо мной дорогу, кидает меня в полынью.
Я лежу в ней почти неживая и обещаю каждому фонарю,
Что вот если выживу, я каждого покорю.
Уже к январю.
Город слушает мои мысли и спит.
А я ему все говорю, говорю, говорю:
"Погоди, вот стоит пройти декабрю...
Я тебе непременно книгу с подписью подарю.
В ней ты — какой есть, бит в бит."

Мой город вытаскивает замёрзшую меня из льдин,
Иней отряхивает с седин,
Отвечает: "Давай просто молча с тобой посидим...
Ты, как и я, внутри одинок. Нет, даже совсем один.
Ты, кстати, самая прочная из глин..."

Он обнимает меня холодной рукой.
Я знаю, как пуст он ночами, отчаянно непримирим.
Он — захваченный в плен пилигрим,
Пауза между рифм.
Он мог бы стать кем угодно — Париж иль Рим...
Он снимает маску, стирает грим...
И становится просто город мой. И дарит такой покой...
Что ты остаёшься с ним.