***

У каждого человека, на протяжении одной полноценной жизни, есть множество рождений и множество смертей, не тех смертей, при которых душа отделяется от тела, а тех, которые заставляют меняться. Разлюбливать вкусы, запахи, звуки, людей. Ты как будто рождаешься новый. Ты тот, что был уже, но умер. Ты живешь с новыми принципами, с новыми убеждениями и понимаешь одну вещь. Ты один. Даже когда вокруг тебя есть люди, родные, близкие, друзья, возможно даже любимые, ты все равно один. А главное, не понимаешь, как бороться с самим собой. Ты один против всего мира. Наивен и глуп. Один против всех. Понимаешь, что доверять нельзя никому, пожалуй, даже самому себе. Ведь ты никогда не знаешь на что способно твое подсознание, кому, и в какой момент может выложить все свои карты и за что позже получит холодным острым лезвием в спину.
Итак, ты один. Ты глупый наивный человек. И пустота внутри заполняет все. Ты больше не рад отдыху, не рад праздникам. Тебя не радуют победы, но огорчают чужие неудачи. Ты пытаешься принять всех как равных, принять всех на свой счет. Как сделал бы ты, как поступил бы ты, будь в чужой шкуре. Но нет, людям это явно не нужно и они не врубаются, что с тобой. Почему ты вдруг огорчен из-за чужой неудачи, их это веселит, привычные вещи их изумляют, а ты не можешь понять, ну наконец , кому можно верить? Ты окончательно запутался и устал. Ты больше не ты, ибо тебя убили. В какой-то сотый или тысячный раз сломали.
Ты снова встанешь и снова пойдешь дальше, но в новой жизни будет еще меньше чувств, но еще больше разочарований, попросту ты не можешь заполнить  эту пустоту чем-то еще. Нужно, выговорится, рассказать, хотя бы самому себе, но опять же, рассказать!
А получается замкнутый круг. Какой это круг 8 или уже 9, зачем мы здесь? И что такого надо было сделать в той, прошлой жизни, чтобы теперь так жить в этой.
Говорят, что если слушать свое сердце, оно обязательно подскажет верный путь. Но не бывает верных путей в гнилом мире. Пропитанном злобой и алчностью. Не бывает такого,  чтобы люди не предавали. Ты знаешь это. Ты сам предатель.
Кто те люди, которые пишут книги? Из какого они мира? Откуда они знают столько о героизме, о человечности в человеке и о любви. Откуда берут эти знания, и почему их не бывает в этом мире?
Мир - состоящий из войны. Из гребаной вечной войны. Наш век настолько мал, что мы не способны запомнить вес ужас этих войн, и поэтому, развязываем свои войны. Убиваем людей.  Не в чем не повинных людей. Но если эти люди здесь, то в чем тогда они виноваты?!
Это еще один круг. Он снова замкнут. Ни психология, ни какая либо другая наука не способна понять, зачем мы здесь? Зачем на этой планете живут?  7 миллиардов людишек не способных ни на что хорошее. Зачем они здесь? Куда делись эти ангелы?!
Они ушли, они не хотят видеть, как им буду обламывать крылья, как будут смеяться и вырывать сердца. Мы остались здесь и ни, потому что мы хороший люди, а потому что мы не нужный мусор. Это заслуженное оправдание.
На этой планете у каждого в семье погиб человек. Не людишка, а человек. Он умер или его убили. Его не стало. Вот он был ангелом. Вот он заслуживал и заслуживает, чтобы его любили. Но мы не помним про любовь. Мы помним лишь про свой эгоизм. Помним что нам плохо без того человека и не задаваясь вопросом а какого ему там скорбим. По себе. Мы не любим никого и нас по сути никто любить не должен. Но это не так.
Библия говорит, что каждый должен любить ближнего своего. Да только ближние  эти - убийцы! Они все убийцы и я нечем не отличаюсь от них, такай же людишка. Такой же убийца!