Ты мой путешественник, Нансен

Любовь зарождается в полдень, примерно в начале лета,
В ботинках тяжёлых, зюйдвестке, кашне и гетто,
Лишь пара секунд – и вот вы уже раздеты,
Отброшены страхи и скомкано в узел пальто.
И к чёрту запреты, и к чёрту режимы метро.
Так тесно в груди, что впору пойти и сдаться,
Нырнуть с головой, а позже кричать «останься!»
Звонить среди ночи: «Ты мой путешественник, Нансен»,
А в трубке гудки и «алло»
Всем титрам, «the end»-ам назло.
Там, за спиной, как мне кажется, пара крыльев,
Горячая кожа, на вибро поставлен мобильный,
Буфет и стеллаж давно покрываются пылью.
Срываешь джек-пот, не zero.
Как много конвертов в трюмо.
Всем вдруг интересно, когда ты наточишь зубы?
Слегка повзрослеешь, настроишь проводку и к югу,
Пройдёшь лёд и пламя, затронув касанием трубы,
Споткнёшься на ровной земле,
Но ты побеждаешь все «не».
Ведь он настоящий, похоже.
И грифелем тоненький обжиг
Рисунка по белой канве,
Там «strawberry fields» на окне.
Вишнёвые тёплые тексты.
Сияет глазами, как в детстве,
Мальчишка, взъерошенный ёж.
Кого-то похожего ждёшь?
Он курит «Camel», лежит,
В джинсовку кораблик нашит.
А солнце щекочет висок,
Гоня апельсиновый сок
По гребням сосновых вершин.
Привет, мне к мостам, напиши.
10.06.2015.