Между строк

***
Прочитайте меня как строку между строк,
как прозрачный намёк, молчаливый упрёк.
Как открытая книга — ладони у лба –
нараспашку пред вами душа и судьба.
Незатейливый слог и нехитрый сюжет,
ничего в ней такого особого нет.
Незаметен неброский её переплёт.
Я писала ту книгу всю жизнь напролёт.
Все слова её немы и строчки слепы.
Не вместить ей несжатого поля судьбы.
Лист дрожит на ветру, как пустое жнивьё.
Ваши пальцы ещё не касались её.
Что там дальше? Разлука? Счастливый конец?
Или выжженный пепел разбитых сердец?..
Будет сказка банальной, классической грусть.
Пусть известно заранее всё наизусть,
я пишу, не жалея страниц о любви,
слов, нашёптанных Богом, забытых людьми,
полных шёпота леса и жара огня...
Прочитайте, поймите, простите меня!


***
  Стихи, стихи... А в жизни — как придётся.
  Ныряю в это лето, словно в Лету.
  И, может быть, мне счастье улыбнётся
  на циферках трамвайного билета.

  Трамвайное игрушечное счастье,
  как часто ты меня манило пальцем,
  бумажные раскидывая снасти,
  но я предпочитала ехать зайцем.

  Лучи зари давно уже погасли.
  Рисунок звёзд похож на милый почерк.
  Не получилась жизнь — ну и Пегас с ней.
  Ведь главное — что было между строчек.


***
Не стихи, а жалобная книга.
Мерно кружат жизни жернова.
В ожиданьи творческого мига
бродят беспризорные слова.

В этот раз природа промолчала,
нужных слов для сердца не найдя.
Никакой надежды не звучало
в похоронной музыке дождя.

В облаках, безжизненных, как вата,
как в душе, где пусто и темно –
осени намёк холодноватый
на весну, что минула давно.

Опускаю веки, словно шторы, –
не хочу я видеть этот день,
и речей, что выросли из сора,
ощущать пустую дребедень.

Нам бы объясниться на наречьи –
как там у поэта ? – «Скрым-тым-ным...»
Наше междуречье. Междувстречье
между этим светом и иным.

В памяти окно протаю снова:
заструится поднебесный свет,
и увижу мальчика родного
в человеке неизвестных лет.

Так, бывает, в улице нездешней
вдруг узнаешь прошлого черты,
будто бы в далёкой жизни прежней
здесь уже жила однажды ты.


***
 На волнах лодочка качается, 
 струится свет из облаков.
 И речь реки легко читается
 меж строк похожих берегов.

 Мне внятны ропоты и чаянья
 ручьёв и водосточных труб,
 красноречивое молчание
 цветочных приоткрытых губ.

 Звеня монистами и бусами,
 венок сонетов лес совьёт,
 и птичья песенка стоустая
 свою морзянку отобьёт.

 Как будто всем им свыше велено
 утешить, оберечь, спасти,
 укрыть волной, лесною зеленью,
 на крыльях в небо унести.

 Погоня за родными душами?
 За альтер эго, визави?
 Всего-то надо лишь прислушаться
 и понимать язык любви.

 О ты, соборная, безбурная,
 дарующая радость встреч,
 светло-печальная, бравурная,
 порой смурная и сумбурная,
 но до чего родная речь!


***
Рисунок дня. Небрежный росчерк буден.
Заветный вензель на стекле судьбы.
Подарок фей. Кофейный штрих на блюде.
Что сбудется из этой ворожбы?

Ещё одна иллюзия издохнет.
Одною болью больше будет в срок.
Не сбудется судьба моя — и бог с ней.
Ведь главное — что было между строк.