Проклятый совок

Развеет история многих из нас,
Как ветер дорожную пыль развевает,
Но этот проклятый совок каждый раз -
Всё отчего-то не умирает:
Раздолбанный напрочь и втоптанный в грязь.
Разрушенный к чёрту, под самый фундамент.
Давно потерявший и силу и власть.
Утративший блеск, красоту и орнамент.

Задвинутый дальше Тмутаракани.
Затюканный горше колхозных подков.
Вырванный с корнем из всех изваяний.
Выдранный с мясом из наших умов.
Всё отчего-то не умирает!
Мычит бесконечное: -  «Мир – это Мы!».
Приваленный камнем, лежит и взирает
Из под могильной своей полутьмы.

Да тихо сквозь склеп, улыбается слепо,
В величии верб как воскресное небо.
Зудит, как зараза занозой в мозгу
Рубиновой стразой, рябиной в соку.
Астральной моралью, как сказочный Грааль
Алеющей шалью в рассветную даль
Всё манит, как прежде как прежде влечёт
Огромной надеждой в великий полёт.

Выходит, действительно что-то такое,
В нём было, чего нам никак не понять? -
Безмерно простое, бескрайне большое!
О чём мы когда-то, могли лишь мечтать,
К чему мы стремились с тобою веками,
До ссадин деля правоту на двоих -
Тысячелетьями, бившись с врагами,
Живущими, в общем-то, в нас же самих…