Мы магию истин свобод говорили
Тем, кто ещё держится в призрачной мгле,
Что сон представляет замшелой России,
Которая правды не даст голове.
В тропинках, усыпанных снегом недавно,
Вовек сохраняется прочная связь
Меж обликом истины сумки базарной
И ветром судьбы, что училась, родясь.
Взаимности крошеву заревом верным
Воиcтину будут сомненья плести,
И дети науки времён Петра Первого,
И Босха чудные сквозные мазки.
Где б ни был приятель, от совести данный,
Вернись на привычный томления путь,
Что сон озаряет светом чистым и ясным,
Которым судьба преподносит минут.
Минуты
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2015
Свидетельство о публикации №115122210795
Свидетельство о публикации №115122210795
Рецензии
